Une pinte de douleur liquide

Sers-moi une pinte de douleur liquide. Elle ne sèchera pas ma soif pour un moment de lègereté sous le soleil glacial d’un froid soir de Novembre qui éclaire tous ces pavés. Même s’ils sont cimentés, je pourrais y gîr comme dans un duvet, tout comme dans mon esprit je gîs mort-né. Mais je te le dirais jamais, et toi non plus ne me diras pas tes plaies. On restera déconnectés, nos fusibles pétés par tant de fois qu’on s’est exposés juste pour finir brulés. Mais si, une dernière fois, on réessayait ?

Sers-moi une liqueur brassée dans une eau salée par des années de larmes. Dis-moi tes ombres, je verserais les miennes, et à la tienne on partagera un vin sacré par toi et moi plutôt qu’un dieu, un ange, un roi. Car si aucun d’eux nous sauvera, je préfère me tourner vers toi que vers le ciel ou les seigneurs d’ici-bas.